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domingo, 20 de dezembro de 2009

Reflexos

Dos pesadelos de Leena

“O Mal está em toda parte.”

Seu vestido era belíssimo, sem contar que conseguira comprar sapatos adequados.
A festa apesar de divertida continha uma aura nebulosa, Leena recebia seus convidados, que passavam por uma pequena porta que dava para o grande salão... a música e a dança fluíam bem, quando...se ouviu o que mais parecia o grito do próprio demônio.
Leena correu e virando no corredor após atravessar o grande salão... lá estava uma incrível visão!
Leena abre aporta e vê um imenso jardim com plantas reluzentes como se fossem feitas de vidro...
Ela entra no jardim de vidro e toca uma de suas pequenas folhas, sente uma leve brisa soprar em suas costas e um leve ardor em seus dedos, compreende que está sangrando, mas isso não a assusta... Leena segue pelo jardim pousando suas mãos suavemente nas folhas enquanto seus dedos sangram... seu vestido cor de pérola se torna escarlate, Leena sente um a pressão na parte de trás do corpo e um anseio desesperado de correr, e corre como nunca correu antes e vê parte de seu vestido se esfrangalhar em contato com as pequena as e reluzentes folhas cortante... é quando ela ouve novamente o grito que só pode ser do demônio que agora a segue implacavelmente...Leena ouve o grito demoníaco , mas que agora vem direto do seu interior e a paralisa então Leena ouve o silêncio.

domingo, 30 de agosto de 2009

O Convite perfeito!

Tenho 33
Vivendo o presente que foi futuro...
No casulo,
esperando virar borboleta.
Esperando...
O convite perfeito.
O que faça valer a pena.
O que seja da pessoa certa.
O que seja na hora certa.
Pra fazer a coisa certa!
Não somente o que é permitido!
Não somente o que se espera!
O que fosse feito em um dia qualquer
sem pretensão,
sem razão.
Só com paixão.

segunda-feira, 13 de julho de 2009

Para mim todo dia é dia de Rock!
E hoje não é diferente mas como existe uma comemoração resolvi falar do meu disco preferido de todo os tempos de Rock!
Sempre que vejo essas listas de melhor disco do século, da década ou do milênio ...nunca tem o meu disco preferido, não entendi até hoje o porque?
Tudo bem que eu nem perguntei pra ninguém , mas será possível que esse disco não faz parte da lista de disco preferido de ninguém?
Bom ele é meu despertar quase todas as manhãs...(quase porque a Bax tem medo das músicas!)Logo pela manhã quando o inconsciente está com tudo dá pra sentir cada vibração sonora e profunda dessa obra prima do Rock!
É isso, feliz dia do Rock!
E a Trilha sonora fica por conta do Pink Floyd.

domingo, 12 de julho de 2009

Uma coisa fofa e de terror ao mesmo tempo!

Teve gente que achou muito bizarro!
Mas eu achei bem legal essa mochila Darth Vader, mas não daria US$ 40 por ela!
Mesmo assim eu quero!!!!!

sexta-feira, 26 de junho de 2009

Enfadonho...

Enfadonho
Afeto extremo,
Jorrando
Jubiloso
Esnóbe
Escorre
Entre os dedos!

domingo, 21 de junho de 2009

Feliz inverno!
É uma das novas tradições...comemorar cada nova estação...pra falar a verdade esta tradição não é tão nova assim...os Druida já o faziam e o alto clero celta também...mas isso não parece ser muito relevante quando o questionamento surge...não entendo; é simplesmente para ser feliz, um novo começo...mais uma chance de fazermos a coisa certa ou de continuar tentando...acredito no recomeço, no novo amanhecer...em algo que vai além do conceito de certo ou errado; só amor, alegria e paz....não quero esperar até Dezembro pra isso...não preciso; como disse, hoje é o primeiro dia de inverno serão quatro meses de uma nova chance...e se por acaso não der certo sempre teremos o outono, o verão....e a primavera; então o inverno...
Feliz inverno!
É o que desejo hoje e sou sincera em desejar isso; pois é o que quero pra mim e pra vocês!


Aceitar o novo é complicado...mas nem tanto!

quinta-feira, 18 de junho de 2009

Uma vez eu disse que todo menino é um sapo encantado... mas eu estava levemente equivocada todo menino é um sapo de vidro, transparente, enigmático, lindo e frágil!
Pecam por pensarem estar acima de tudo, por pensarem estar com todo o controle, por esquecerem que suas entranhas estão à mostra, por pensarem que fingir é melhor que sentir!
Quando na verdade são eternamente nossos, de corpo alma e pênis... sem remorsos ou culpas somente com aquele pensamento torpe de que sempre conseguem o que querem
Mas não é bem assim!
Que pena... Isso que os fazem tão interessantes é também os que os fazem tão bobinhos filhinhos de mamãe... que só precisam de colo... Mas isso eu posso dar!

segunda-feira, 15 de junho de 2009

segunda-feira, 8 de junho de 2009

Ainda a mesma coisa...


Um dia de Sol e Frio...




É o que é...




Assim como nós somos o que somos...
É só ser, e pronto...
É não pedir nada em troca...
É não dar coisa alguma...
É não esperar...
Não sair do lugar!

sexta-feira, 29 de maio de 2009

Meu Sapo Encantado Preferido!

Uma paixonite patológica...
Totalmente compreensível...
Sem compromisso...
Mas com toda a possessão que uma
Paixonite deve ter!

quinta-feira, 28 de maio de 2009

Um poeminha de ultima hora...


Um, dois, três...
todo começa de vez!
Para logo acabar...
então pra que começar?

Talvez pare se convencer...
que sempre é possível
perder!

Pior é quando se perde
o que nem havia encontrado...

Pior é não vê
o que não está ao seu lado!

um, dois...
depois!


segunda-feira, 25 de maio de 2009

sábado, 23 de maio de 2009


Visto de fora meu problema não era tão grande!
Nem tão ruim!
É tão patético e infantil, choramingar e lastimar por uma coisa (situação)que escapa de seu controle!
E me pego pensando...
Como manter o foco na realidade?
Como manter a mente limpa de reações precipitadas e erróneas?
Talvez eu nunca consiga saber...
Mas a consciência de que tudo acontece no momento oportuno me anima um pouco!
de qualquer forma ainda me resta algum tempo!
Não me preocupo mais com o que eu não posso mudar!
Já é um bom começo!
Nessa mente perturbada de gostos e desgostos não há espaço para pensamentos coerentes!

domingo, 10 de maio de 2009

Fui num rock ontem...

...e estou com um pouco de ressaca!
O rock foi uns dos melhores, mas acabei bebendo um pouquinho demais!
Mas vou sobreviver!
O pior não é acordar com tudo rodando...o pior é ter um monte de coisa pra fazer, e esse gosto horrível na boca!
Um dia eu aprendo...
um dia eu paro com isso de vez!
Mas por enquanto...
A gente vai bebendo...

Eu não estava em um bom dia!

Tem dias em que as coisas simples não dão certo!

quinta-feira, 7 de maio de 2009

Hoje é dia de caipirinha da meia noite!


A receita dessa maravilha todos já sabem...cachaça, limão, açúcar, gelo então é só esperar a meia noite !
Sem essa de consumo moderado!
Não queremos viver pra sempre!
Nessas novas tradições o que vale é a diversão!

quarta-feira, 6 de maio de 2009

terça-feira, 5 de maio de 2009

Hoje é dia de FRINGE.

Eu vou...

Verdade?

"...E a verdade foi dita
e que não se repita
Ninguém quer realmente 
Saber se você está bem
Arco - ires não assusta
Ninguém!"

quinta-feira, 30 de abril de 2009

Paixonite!

Assim que eu conseguir me livrar da bebedeira eu Continuo esse post!

domingo, 26 de abril de 2009

Aos Trinta!

Estive pensado o que uma mulher de trinta anos espera?
Quando eu tinha quinze queria liberdade, dormir tarde, acordar mais tarde ainda...
passar a noite bebendo, namorar muito, ser independente!
Agora eu tenho trinta...e nem sei como aconteceu!?
Sou independente, durmo a hora que quero, mas acordo muito cedo para o trabalho! Bebo muito mais não namoro muito...talvez seja nesse ponto que ter trinta seja tão complicado, como administrar uma vida de solteira quando já se devia estar casada...não quero me casar, mas também não quero mais enrrolação!
Que fazer?
Isso sim é uma grande questão!
Pois os caras mais novos não estão muito afim de compromisso; e os mais velhos...não curto...quanto aos da minha idade...Quanta complicação!
Um mora com a mãe, o outro mora com o pai, um tem filho pré adolescente, o outro é viciado, um é músico, o outro ainda não sabe onde vai trabalhar...é acho que o trinta é o novo dezoito para os meninos!
difícil amadurecer!!!!

domingo, 19 de abril de 2009

Os meninos não entendem TPM!

Hoje acordei pensando "Estão todos contra mim!"
Meu melhor amigo,minha mãe, namorado,irmã...ufa!
Mas é assim, você vai dormir linda,acorda gorda,feia,cabelo péssimo...um horror !
Como se sua vida estivesse do avesso!
Mas nós ( meninas ) sabemos é TPM, já tentei tudo ... terapia ,meditação guiada,feitiço...qualquer coisa!!!!
Mas não adianta lá está ela !
Arruinando meus relacionamentos!
Mas tento me safar da melhor maneira possível...
mas tem dias que me esqueço totalmente desse fantasma mas ele vem e me massacra!
Estou aberta a sugestões !
Alguém tem remédio para esse mal?

sábado, 18 de abril de 2009


EDGAR ALLAN POE – FICÇÃO COMPLETA – CONTOS DE TERROR, MISTÉRIO E MORTE
O RETRATO OVAL
O CASTELO cuja entrada meu criado se aventurara a forçar para não deixar que eu
passasse a noite ao relento, gravemente ferido como estava, era um desses monumentos
ao mesmo tempo grandiosos e sombrios que por tanto tempo se ergueram carrancudos
entre os Apeninos, tanto na realidade como na imaginação da Sra. Radcliffe. Segundo
todas as aparências, tinha sido temporária e muito recentemente abandonado.
Aboletamo-nos em uma das salas menores e menos suntuosamente mobiliadas,
localizada num afastado torreão do edifício. Eram ricas, embora estragadas e antigas suas
decorações. Tapeçarias pendiam das paredes, adornadas com vários e multiformes
troféus de armas, de mistura com um número insólito de quadros de estilo bem moderno
em molduras de ricos arabescos de ouro. Por esses quadros, que enchiam não só todas
as paredes, mas ainda os numerosos ângulos que a esquisita arquitetura do castelo
formava, meu delírio incipiente me fizera talvez tomar profundo interesse. Assim é que
mandei Pedro fechar os pesados postigos da sala pois já era noite, acender as velas de um
enorme candelabro que se achava à cabeceira de minha cama e abrir completamente as
franjadas cortinas de veludo preto que envolviam o leito. Desejei que tudo isso fosse feito,
a fim de que pudesse abandonar-me senão ao sono, pelo menos, alternativamente, à
contemplação desses quadros e à leitura de um livrinho que encontrara sobre o
travesseiro e que continha a critica e a descrição das pinturas.Li, li durante muito tempo
e longamente contemplei aqueles quadros.
Rápida e esplendidamente as horas se escoaram e a profunda meia-noite chegou. A
posição do candelabro me desagradava e, estendendo a mão, com dificuldade, para não
perturbar o sono do criado, coloquei-o de modo a lançar seus raios de luz em cheio sobre
o livro.
Esse gesto, porém, produziu um efeito totalmente inesperado. Os raios das numerosas
velas (pois haviam muitas) caíam agora dentro de um nicho da sala que ate então
estivera mergulhado na intensa sombra lançada por uma das colunas da cama. E assim
vi, plena luz, um retrato até então despercebido. Era o retrato de uma jovem no alvorecer
da feminilidade. Olhei rapidamente para o retrato e depois fechei os olhos. Por que isso
fizera, eu mesmo não o percebi a principio. Mas, enquanto minhas pálpebras
permaneciam fechadas, revolvi na mente a razão de assim ter feito. Era um movimento
impulsivo, para ganhar tempo de pensar, para certificar-me de que minha vista não me
iludira, para acalmar e dominar a fantasia, forçando-a a uma contemplação mais serena e
mais segura.
Logo depois, olhei de novo, fixamente. para o quadro.
Do que então vi claramente não poderia nem deveria duvidar. Porque o primeiro clarão
das velas sobre aquele quadro como que dissipou o sonolento torpor que furtivamente se
apossava de meus sentidos e sem demora me pôs completamente desperto.
O retrato, como já disse, era o de uma jovem. Apenas a cabeça e os ombros, feitos na
maneira tecnicamente chamada vignette, e bastante no estilo das cabeças favoritas de
Sully.
Os braços, o colo, e mesmo as pontas do cabelo luminoso perdiam-se imperceptivelmente
na vaga porém profunda sombra formada pelo fundo do conjunto. A moldura era oval,
ricamente dourada e filigranada à mourisca. Como obra de arte, nada podia ser mais
admirável do que a própria pintura. Mas aquela comoção tão súbita e tão intensa não me
viera nem da execução da obra nem da imortal beleza do semblante. Menos do que tudo
poderia ter sido minha imaginação que despertada de seu semi torpor, teria tomado
aquela cabeça pela de uma pessoa viva. Vi imediatamente que as peculiaridades do
desenho, do trabalho do vinhetista e da moldura deviam ter de pronto dissipado tal idéia,
impedido mesmo seu momentâneo aparecimento. Permaneci quase talvez uma hora semierguido,
semi-inclinado, a pensar intensamente sobre tais pormenores, com a vista fixada
no retrato. Por fim, satisfeito com o verdadeiro segredo de seu efeito, deixei-me cair na
cama. Descobrira que o encanto do retrato estava na expressão de uma absoluta
aparência de vida que a princípio me espantou para afinal confundir-me, dominar-me e
aterrar-me.
Com profundo e reverente temor, tornei a pôr o candelabro em sua primitiva posição.
Afastada assim de minha vista a causa de minha aguda agitação, busquei avidamente o
volume que descrevia as pinturas e sua história. Procurando a página que se referia ao
retrato oval , li as imprecisas e fantásticas palavras que se seguem:
Era uma donzela da mais rara beleza e não só amável como cheia de alegria. E maldita
foi a hora em que ela viu, amou e desposou o pintor. Ele era apaixonado, estudioso,
austero e já tinha na Arte a sua desposada. Ela, uma donzela da mais rara beleza e não
só amável como cheia de alegria, toda luz e sorrisos, travessa como uma jovem corça;
amando com carinho todas as coisas; odiando somente a Arte, que era sua rival; temendo
apenas a paleta, os pincéis e os outros sinistros instrumentos que a privavam da
contemplação do seu amado. Era pois terrível coisa para essa mulher ouvir o pintor
exprimir o desejo de pintar o próprio retrato de sua jovem esposa. Ela era, porém,
humilde e obediente, e sentava-se submissa durante horas no escuro e alto quarto do
torreão, onde a luz vinha apenas de cima projetar-se, escassa, sobre a alva tela.
Mas ele, o pintor, se regozijava com sua obra, que continuava de hora em hora, de dia em
dia, e era um homem apaixonado, rude e extravagante, que vivia perdido em devaneios;
assim não percebia que a luz que caía tão lívida naquele torreão solitário ia murchando a
saúde e a vivacidade de sua esposa, visivelmente definhando para todos, menos para ele.
Contudo, ela continuava ainda e sempre a sorrir, sem se queixar, porque via que o pintor
(que tinha alto renome) trabalhava com fervoroso e ardente prazer e porfiava, dia e noite,
por pintar quem tanto o amava, mas que todavia, se tornava cada vez mais triste e fraca.
E, na verdade, alguns que viram o retrato falavam em voz baixa de sua semelhança como
de uma extraordinária maravilha, prova não só da mestria como de seu intenso amor por
aquela a quem pintava de modo tão exímio. Mas afinal, ao chegar o trabalho quase a seu
termo, ninguém mais foi admitido no torreão, porque o pintor se tornara rude no ardor
de seu trabalho e raramente desviava os olhos da tela, mesmo para contemplar o
semblante de sua esposa. E não percebia que as tintas que espalhava sobre a tela eram
tiradas das faces daquela que se sentava a seu lado. E quando já se haviam passado
várias semanas e muito pouco a fazer, exceto uma pincelada sobre a boca e um colorido
nos olhos, a alegria da mulher de novo bruxuleou, como a chama dentro de uma
lâmpada. E então foi dada a pincelada e completado o colorido. E durante um instante o
pintor ficou extasiado diante da obra que tinha realizado mas em seguida, enquanto
ainda contemplava, pôs-se a tremer e, pálido, horrorizado, exclamou em voz alta: "Isto é
na verdade a própria vida. Voltou-se, subitamente, para ver a sua bem-amada... Estava
morta!

sexta-feira, 17 de abril de 2009

Dia de contos...

Bibl ioteca
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Vento Frio
H. P.
Lovecraft
1
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Vento Frio
Indagas-me por que receio as rajadas de vento frio; por
que tremo mais que as pessoas comuns ao entrar num
aposento gélido e sinto náusea e repulsa quando a friagem
da noite se insinua, furtiva, pelo calor de um suave dia de
outono. Há quem diga que eu reajo ao frio de modo
semelhante ao que outros reagem ao fedor, e serei o
último a desmentir essa impressão. O que farei será relatar
a situação mais horripilante em que já me encontrei e
deixar a ti a tarefa de julgar se ela representa ou não urna
explicação satisfatória para essa minha esquisitice.
É falso imaginar que o horror esteja associado
indissoluvelmente com o negrume, o silêncio, a solidão. Eu
o conheci no esplendor fulgurante de urna tarde de sol, em
meio ao clangor da metrópole e no ambiente apinhado de
uma pobre e comuníssima casa de pensão, tendo a meu
lado uma senhoria prosaica e dois homens robustos. Em
meados de 1923, eu conseguira um emprego enfadonho e
pouco rendoso numa revista, em Nova Iorque; e na
impossibilidade de pagar o aluguel de uma moradia
decente, comecei a vagar de uma pensão barata para
outra, em busca de um quarto que combinasse as
qualidades de limpeza adequada, mobiliário tolerável e
preço bastante módico. Constatei, antes que passasse
muito tempo, que só me restava optar entre diferentes
males; entretanto, pouco depois dei com uma casa na Rua
14 Oeste que me repugnava muito menos do que as outras
que eu havia experimentado.
Era uma mansão de grés pardo, com quatro pavimentos,
que datava aparentemente de fins da década de 1840, com
mármores e madeirames cuja magnificência enodoada e
manchada lembrava que no passado o prédio conhecera
altos níveis de elegante opulência. Os quartos, amplos e de
enorme pé-direito, decorados com um papel de parede
inacreditável e com cornijas ridiculamente complicadas,
tinham um deprimente bafo de bolor, bem corno um vago
cheiro de cozinha; entretanto, o chão era limpo, a roupa de
3
cama bastante aceitável e a água quente nem sempre
estava fria ou desligada, de modo que vim considerar a
casa como um lugar pelo menos suportável para hibernar
até poder realmente voltar a viver. A senhoria, uma
espanhola desmazelada e quase barbada, chamada
Herrero, não me amolava com mexericos ou reclamações a
respeito da luz que eu deixava acesa até tarde em meu
quarto, no terceiro andar, dando para a rua; e os demais
pensionistas eram tão sossegados e calados quanto se
poderia desejar. Eram na maioria espanhóis, só um pouco
acima do nível mais grosseiro e ínfimo. O único motivo
realmente sério de aborrecimento era o ruído dos bondes
na rua.
Eu já estava residindo ali bem umas três semanas quando
ocorreu o primeiro incidente insólito. Certa noite, por volta
das oito horas, escutei um barulho como que de líquido que
caísse no chão, e de repente me dei conta que já fazia
algum tempo que o ar estava impregnado de um
penetrante odor de amônia. Olhando em torno, vi que o
teto estava molhado e gotejante; parecia que a infiltração
provinha de um canto do lado que dava para a rua. Ansioso
por cortar o mal pela raiz, desci depressa para falar à
senhoria, que me garantiu que o problema seria logo
resolvido.
- El doctor Muñoz - comentou ela, subindo as escadas
correndo, em minha frente - deve ter derramado seus
produtos químicos. Está fraco demais para cuidar de si
próprio... cada vez mais fraco... pero no tiene nadie que
pueda ayudarlo. E muito esquisito com essa doença dele...
toma banhos de cheiros estranhos o dia inteiro, nem pode
ficar nervoso ou sentir calor. Ele mesmo arruma o quarto...
o quartinho dele vive cheio de garrafas e máquinas e ele
não pratica mais a medicina. Mas antigamente ele foi
famoso... mi padre ouviu falar dele em Barcelona... e há
poco tiempo tratou o braço do bombeiro que cuida do
encanamento e que começou a doer de repente. Ele nunca
sai, só vai até o terraço, e mi hijo, Esteban, traz, para ele
comida, roupa limpa, remédios e produtos químicos. Diós,
a quantidade de sal amoníaco que esse hombre usa para
se refrescar!
4
A Sra. Herrero desapareceu pela escada do quarto andar e
eu voltei para meu quarto. A amônia parou de pingar e eu
sequei a que havia caído. Enquanto abria a janela para
arejar o cômodo, ouvi os passos pesados da senhoria no
andar de cima. Quanto ao Dr. Muñoz, eu nunca havia
escutado seus passos, lentos e macios. Só havia escutado
um ruído que parecia ser o de um mecanismo com motor a
gasolina. Fiquei a imaginar, por um momento, qual poderia
ser a estranha enfermidade desse homem e se sua recusa
obstinada em aceitar auxílio não resultaria de uma
excentricidade infundada. Lembro-me de ter tido um
pensamento banal, o de quanto é patética a situação de
urna pessoa eminente que decaiu socialmente.
Talvez eu jamais viesse a conhecer o Dr. Muñoz se não
fosse o ataque cardíaco que de repente me acometeu
numa tarde em que eu estava escrevendo em meu quarto.
Médicos haviam-me falado do perigo que representam tais
crises, e eu sabia que não havia tempo a perder; por isso,
ao me recordar do que a senhoria tinha dito sobre a ajuda
que o inválido prestara ao bombeiro, arrastei-me pela
escada e bati debilmente à porta do quarto que ficava em
cima do meu. Minha batida foi respondida em bom inglês
por uma voz curiosa, mais ou menos à direita, que me
indagou o nome e profissão. Uma vez respondidas as
perguntas, abriu-se um pouco a porta ao lado daquela em
que eu batera.
Recebeu-me uma lufada de ar frio; e embora o dia fosse
um dos mais tórridos do fim de junho, tive um
estremecimento ao transpor a porta e entrar num espaçoso
apartamento, cuja decoração suntuosa e de bom gosto
constituiu uma surpresa naquele ninho de penúria e
miséria. Um sofá dobrável atendia, agora de dia, à sua
função de sofá, e o mobiliário de mogno, o magnífico papel
de parede, as pinturas antigas e as esplêndidas estantes de
livros indicavam antes o estúdio de um fidalgo que um
quarto de pensão. Percebi então que o quarto que ficava
sobre o meu - o quartinho com garrafas e máquinas,
mencionado pela Sra. Herrero - era simplesmente o
laboratório do doutor e que seus aposentos principais
ficavam naquele amplo apartamento adjacente, cujas
alcovas corretas e o grande quarto de banho lhe permitia
ocultar toda roupa e objetos gritantemente utilitários. O
5
Dr. Muñoz, evidentemente, era um homem com berço,
cultura e excelente gosto.
A figura que eu tinha diante de mim era a de um homem
baixo, mas muito bem proporcionado, trajado numa
indumentária um tanto formal, de corte e feitio perfeitos.
Um rosto bem-feito, de expressão senhoril, mas em nada
arrogante, tinha a orná-lo uma barba aparada e um pouco
grisalha, enquanto um pincenê antiquado se antepunha a
olhos grandes escuros, equilibrando-se num nariz aquilino
que dava um toque mourisco a urna fisionomia em tudo
mais marcadamente celtibérica. Uma cabeleira basta e
bem-tratada, que indicava visitas regulares de um
barbeiro, partia-se com muita elegância sobre a testa alta.
E toda a impressão que aquele vulto transmitia era de
acentuada inteligência, origens nobres e excelente
educação.
Não obstante, ao contemplar o Dr. Muñoz naquela lufada
de ar frio, fui tomado de uma repugnância que nada em
seu aspecto poderia justificar. Somente sua tez, que se
inclinava à palidez e a frieza do toque de sua mão
poderiam ter dado uma base física a essa sensação, porém
mesmo essas coisas teriam de ser relevadas, dada a
notória invalidez do homem. É ainda possível que tenha
sido aquele frio singular que me indispôs, pois tamanha
gelidez era anormal num dia tão quente, e o anormal
sempre desperta aversão, suspeita e temor.
........No entanto, a repulsa logo cedeu lugar à admiração,
uma vez que a extrema perícia daquele estranho médico se
manifestou incontinenti, a despeito da algidez e do tremor
de suas mãos exangues. A um olhar ele compreendeu
minhas necessidades, atendendo-as com habilidade de
mestre; enquanto me assistia, consolava-me com voz
harmoniosamente modulada, embora inusitadamente oca e
sern timbre, assegurando-me ser o mais implacável dos
inimigos da morte, e que havia dissipado sua fortuna e
perdido todos os amigos numa vida inteira de experiêcias
extravagantes, dedicadas à repressão e extirpação de
tamanho flagelo. Parecia haver nele um certo fanatismo
benevolente, e ele não cessava de divagar, quase
garrularnente, enquanto me auscultava o peito e preparava
uma beberagem de drogas trazidas de seu pequeno
laboratório. Era evidente que a companhia de uma pessoa
6
bem-nascida representava para ele uma rara novidade
naquele ambiente de indigência e o levava a uma desusada
loquacidade, ao ser empolgado por recordações de dias
melhores.
Sua voz, embora estranha, era ao menos apaziguadora; e
eu não percebia sequer o som de sua respiração enquanto
ele pronunciava aqueles longos períodos, tão cheios de
lhaneza. O doutor procurava afastar meus pensamentos da
crise cardíaca, discorrendo sobre suas teorias e
experiências. Lembro-me bem do tato com que ele
procurou consolar-me da debilidade de meu coração,
insistindo em que a vontade e a consciência são mais
fortes do que a própria vida orgânica, de forma que se
urna organização física for originalmente saudável e
preservada com cuidado pode, mediante um realce
cientifico dessas qualidades, reter uma espécie de
animação nervosa, apesar das mais sérias lesões, defeitos
ou mesmo ausências no conjunto de órgãos específicos.
Algum dia, dis-se-me ele meio a brincar, poderia me
ensinar a viver (ou ao menos manter alguma espécie de
existência consciente) até mesmo sem coração! Quanto a
si, afligia-o uma série de enfermidades que exigiam um
regime rigorosíssimo, que incluía o frio constante. Qualquer
elevação marcada da temperatura poderia, caso se
prolongasse, afetá-lo de maneira fatal; e a frialdade de sua
moradia, cerca de 13º centígrados, era mantida por um
sistema absorvente de arrefecimento a amônia. As bombas
do sistema eram impulsionadas pelo motor a gasolina que
eu já escutara de meu quarto.
Aliviado de minha crise num tempo maravilhosamente
breve, deixei aqueles aposentos frígidos como discípulo e
servidor do talentoso recluso. Depois disso, fiz-lhe várias
visitas, devidamente agasalhado. Ouvia-lhe o relato de
pesquisas secretas e resultados quase espantosos, e
estremecia um pouco ao examinar os volumes incomuns e
inacreditavelmente antigos em suas estantes. Por fim,
convém acrescentar, fiquei quase curado para sempre de
minha doença, devido à sua terapia tão efetiva. Ao que
parece, ele não desdenhava os encantamentos dos
medievalistas, porquanto acreditava que essas fórmulas
crípticas contivessem raros estímulos psicológicos, que
poderiam, concebivelmente, exercer efeitos singulares na
7
substância de um sistema nervoso que tivesse sido
abandonado pelas pulsações orgânicas. Comoveu-me o que
ele contou sobre o idoso Dr. Torres, de Valência, que
compartilhara com ele suas primeiras experiêcias, e que
cuidara dele por ocasião da grave enfermidade que o
acometera dezoito anos antes, e da qual procedia sua atual
debilitação. Pouco depois de haver o venerando facultativo
salvo o colega, ele próprio sucumbira ao horrendo inimigo
que combatera. Possivelmente o esforço tivesse sido
excessivo; o Dr. Muñoz deixou claro, em sussurros
(conquanto não descesse a minúcias), que os métodos de
cura haviam sido excepcionalíssimos, envolvendo cenas e
processos desaprovados por galenos idosos e
conservadores.
Com o passar das semanas, observei com pesar que, com
efeito, meu novo amigo estava, lenta mas
inequivocamente, perdendo suas forças, tal como sugerira
a Sra. Herrero. O aspecto lívido de sua fisionomia se
intensificava, a voz se fazia mais vazia e indistinta, seus
movimentos musculares mostravam menor coordenação,
seu espírito e sua força de vontade revelavam menos
fortaleza e iniciativa. Não parecia ele de modo algum
desatento a essa triste transformação, e pouco a pouco
tanto sua expressão quanto sua conversa foram adquirindo
uma ironia desagradável que restaurou em mim a repulsa
sutil que eu havia sentido de início.
Ele foi cultivando caprichos esquisitos, afeiçoando-se a
especiarias exóticas e incenso egípcio até que seu quarto
recendia como a tumba de um faraó no Vale dos Reis. Ao
mesmo tempo, aumentava seu desejo de ar frio, e com
minha ajuda ele ampliou a tubulação de amônia de seu
quarto e modificou o sistema de bombas e a alimentação
de sua máquina de refrigeração, até conseguir manter a
temperatura entre 1º e 4,5º centígrados e, finalmente, na
casa de 2º centígrados negativos. O banheiro e o
laboratório, naturalmente, eram menos frios, para que a
água não se congelasse no encanamento e os processos
químicos não se vissem prejudicados. O inquilino do
cômodo ao lado do dele queixou-se do ar gélido que
entrava pela porta de ligação; por isso, ajudei o doutor a
instalar re-posteiros pesados, que mitigassem o problema.
Uma espécie de horror crescente, de feitio bizarro e
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mórbido, parecia possuí-lo. Ele falava da morte sem
cessar, mas ria cavamente quando coisas como
providências fúnebres ou de sepultamento eram
obliquamente sugeridas.
De maneira geral, ele se converteu em companhia
desconcertante e até repelente. Contudo, por gratidão ao
modo como ele me curara, eu não me dispunha a
abandoná-lo aos estranhos que o cercavam, e tinha o
cuidado de espanar-lhe o quarto e atender às suas
necessidades de cada dia, metido num sobretudo pesado
que eu havia comprado especialmente para esse fim. Da
mesma forma, eu fazia grande parte de suas compras e
observava com assombro alguns dos produtos químicos
que ele encomendava a farmacêuticos e fornecedores de
laboratórios.
Uma crescente e inexplicada atmosfera de pânico parecia
avolumar-se em seu apartamento. Toda a casa, como já foi
dito, recendia a bolor; entretanto, o odor em seu
apartamento era pior e, apesar de todas as especiarias e
do incenso, bem como dos acres produtos químicos dos
banhos (agora contínuos) que ele insistia em tomar sem
ajuda, percebi que o cheiro deveria estar ligado à sua
enfermidade, e tive um calafrio ao refletir sobre qual
poderia ser. A Sra. Herrero persignava-se ao olho e deixouo
de bom grado aos meus cuidados, sem nem mesmo
permitir que o filho, Esteban, continuasse a lhe prestar
serviços. Quando eu sugeria que ele buscasse o auxílio de
outros médicos, o inválido revelava fúria, tão grande
quanto ele parecia atrever-se a demonstrar. Era evidente
que ele receava o efeito físico da emoção violenta, e no
entanto sua força de vontade e seus ímpetos antes se
fortaleciam que minguavam, e ele se recusava a guardar o
leito. A lassidão dos primeiros tempos de sua enfermidade
deu lugar a um retorno de sua disposição fogosa, de modo
que ele parecia arremessar reptos ao rosto do demônio da
morte no momento mesmo em que esse antigo inimigo se
apossava dele. A simulação do comer, que sempre fora,
curiosamente, quase um formalismo, foi praticamente
abandonada; e somente a força mental parecia protegê-lo
do colapso total.
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Adquiriu ele o hábito de redigir longos documentos que
cuidadosamente lacrava e cercava de recomendações para
que eu os transmitisse, após sua morte, a certas pessoas
por ele nomeadas - na maioria letrados das Índias
Orientais, mas entre as quais havia um outrora famoso
médico francês, hoje em geral tido como morto, e a
respeito de quem as coisas mais inconcebíveis haviam sido
murmuradas. Quero dizer desde logo que queimei todos
esses papéis, sem entregá-los nem abrí-los. Seu aspecto e
sua voz se tomaram assustadores ao extremo, e sua
presença quase insuportável. Num certo dia de setembro,
ao vê-lo de relance, um homem que tinha vindo consertar
sua lâmpada elétrica de mesa foi tornado de uma crise
epiléptica, crise essa para a qual o doutor prescreveu
remédios eficientes, enquanto se mantinha longe da vista.
Aquele homem, é bom que se diga, havia passado pelos
horrores da grande guerra sem haver sucumbido a um
susto tão medonho.
Foi então que, em meados de outubro, sobreveio, com
subitaneidade estarrecedora, o horror dos horrores. Numa
noite, mais ou menos às onze horas, a bomba da máquina
refrigeradora quebrou-se, de forma que dentro de três
horas o processo de resfriamento amoniacal se tornou
impossível. O Dr. Muñoz chamou-me, batendo com os pés
no chão, e pus-me a trabalhar desesperadamente para
reparar o dano, enquanto meu anfitrião praguejava num
tom cuja cavidade inerte e impetuosa foge a qualquer
descrição. Não obstante, meus esforços amadorísticos
foram baldados; tendo ido buscar um mecânico de uma
garagem vizinha, que ficava aberta a noite toda, ficamos
sabendo que nada poderia ser feito até de manhã, quando
um novo pistão teria de ser adquirido. A indignação e o
medo do ermitão moribundo, elevando-se a proporções
grotescas, parecia ser de molde a destruir o que restava de
seu físico fraquejante; e em certo momento um espasmo
fez com que ele levasse as mãos aos olhos e corresse ao
banheiro. Saiu dali tateando o caminho, com o rosto
envolvido em bandagens, e nunca mais lhe vi os olhos.
O frio do apartamento diminuía agora sensivelmente, e ao
dar as cinco da manhã o médico retirou-se para o
banheiro, ordenando-me que o mantivesse abastecido com
todo o gelo que eu pudesse obter em farmácias e bares. Ao
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voltar de minhas excursões, às vezes desencorajadoras, e
deitar o que havia conseguido junto à porta do banheiro,
eu escutava um contínuo espadanar de água lá dentro,
enquanto uma voz grossa pedia "Mais... mais!" Por fim,
raiou um dia quente, e uma a uma as lojas se abriram.
Pedi a Esteban que ajudasse com o provisionamento de
gelo enquanto eu ia adquirir o pistão da bomba, ou que
encomendasse o pistão enquanto eu continuava a buscar
gelo; no entanto, instruído pela mãe, ele se recusou
peremptoriamente a ajudar.
Por fim, contratei um vadio de aspecto miserável que
encontrei na esquina da Oitava Avenida para manter o
paciente abastecido de gelo, trazido de uma lojinha onde o
apresentei, e me entreguei, diligente, à tarefa de localizar
um pistão de bomba e de contratar operários que
soubessem instalá-lo. A tarefa parecia quase interminável,
e fui tomado de ira quase tão violenta quanto a do ermitão
ao ver as horas se escoando num ciclo infatigável de
telefonemas infrutíferos, de correrias de um lado para
outro, indo ali e acolá' de metrô e transporte de superfície.
Mais ou menos ao meio-dia encontrei um fornecedor
satisfatório numa rua remota do centro da cidade, e
aproximadamente à 1:30 da tarde cheguei à pensão com
as peças necessárias e dois mecânicos fortes e inteligentes.
Eu havia feito tudo quanto me fora possível e esperava
chegar em tempo.
O negro terror, no entanto, me precedera. A pensão se
transformara numa casa de orates, e sobre as vozes
aterradas escutei um homem rezando com voz gravíssima.
Havia pelo ar um quê de diabólico e os inquilinos rezavam
o rosário com maior vigor ao sentirem o cheiro que exalava
por baixo da porta fechada do médico. O vagabundo que
eu contratara, ao que parece, havia fugido aos gritos e de
olhos esbugalhados pouco depois de haver feito sua
segunda entrega de gelo, talvez corno resultado de
excessiva curiosidade. Não podia, está claro, trancar a
porta ao sair; no entanto, agora ela estava fechada,
presumivelmente por dentro. Não se ouvia som algum,
com exceção de uma espécie indefinível de vagaroso e
denso gotejar.
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Depois de consultar a Sra. Herrero e os trabalhadores, e
apesar do medo que me corroía a alma, opinei que
deveríamos arrombar a porta; todavia, a senhoria
descobriu uma maneira de virar a chave pelo lado de fora,
com auxílio de um arame. Havíamos previamente aberto as
portas de todos os outros quartos naquele corredor, além
de descerrado as janelas até em cima. Agora, protegendo
os narizes com lenços, invadimos, trêmulos, o amaldiçoado
quarto, que resplendia com o sol quente do começo da
tarde.
Uma espécie de trilha escura e lodosa levava da porta
aberta do banheiro até a porta do corredor, e dali à
escrivaninha, onde uma pocinha horrorosa se acumulara.
Havia ali alguma coisa rabiscada a lápis, como que por um
cego trêmulo, num pedaço de papel nojentamente
manchado, ao que parecia pelas próprias garras que
haviam traçado as apressadas palavras finais. Depois a
trilha conduzia ao sofá e terminava de um modo que não
pode ser descrito.
O que estava, ou tinha estado, no sofa não posso nem
ouso dizer aqui. Mas eis o que decifrei no papel
pegajosamente manchado, antes de riscar um fósforo e
reduzí-lo a cinzas; o que decifrei tornado de pânico,
enquanto a senhoria e os dois mecânicos saíam em
disparada daquele lugar infernal para ir relatar suas
histórias incoerentes na delegacia de polícia mais próxima.
As palavras nauseantes pareciam quase inacreditáveis
naquele fulgor amarelo de sol, com o matraquear de
automóveis e caminhões que vinham subindo
ruidosamente a Rua 14, mas, no entanto, confesso que
acreditei nelas naquele momento. Se acredito agora
naquelas palavras, honestamente não sei dizer. Existem
coisas a respeito das quais é melhor não especular, e tudo
quanto posso dizer é que detesto o cheiro de amônia e
sinto-me desfalecer ante uma lufada de ar inusitadamente
frio.
"O fim chegou", dizia o rabisco pestilencial. "Não haverá
mais gelo... o homem olhou e correu. Fica cada vez mais
quente e os tecidos não poderão durar mais. Imagino que
saibas... o que eu disse sobre a vontade, os nervos e o
corpo preservado depois que os órgãos cessassem de
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funcionar. Era uma boa teoria, mas não podia ser mantida
indefinidamente. Houve uma deterioração gradual que eu
não previra. O Dr. Torres sabia, mas o choque o matou.
Não pôde suportar o que teria de fazer; tinha de me meter
num lugar estranho e escuro, mas atentou à minha carta e
me fez voltar, com seus cuidados. E os órgãos jamais
voltariam a funcionar novamente. Tinha de ser feito à
minha maneira (preservação artificial), pois vês: eu morri
naquela época, há dezoito anos."
************
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SOBRE O AUTOR E SUA OBRA
H. P. LOVECRAFT
(1890-1937)
H. P. Lovecraft é um exemplo
extraordinário da literatura moderna.
Não pode ser considerado apenas um
escritor de histórias de terror.
Seus livros e contos carregam uma carga fortíssima de
fantasia e imaginação. Suas principais influências são os
gênios Edgar Allan Poe, Hoffmann e Arthur Machen.
Em seus delírios literários, desfilam criaturas
extraterrestres fantásticas, cenários inacreditáveis,
narrativas alucinantes e lendas de remontam de tempos
imemoriais.
Lovercraft foi em vida, um homem realmente estranho.
Quase não tinha amigos e se comportava como um
misantropo. Foi um escritor compulsivo de cartas, com
mais de 100 mil registradas durante sua vida. Comparado
ao talento imaginativo de Lewis Carrol e J.R.R. Tolkein,
Lovecraft morreu praticamente desconhecido do público e
crítica.
Principais Obras:"Um Sussurro nas Trevas", "O Chamado
de Cthulhu", "Sombras Perdidas no Tempo", "O Caso de
Charles Dexter Ward", "A Tumba", "Nas Montanhas da
Loucura", "À Procura de Kadath", "A Maldição de Sarnath",
"Demônios de Randolph Carter" e "História do
Necronomicon".

sábado, 11 de abril de 2009

Só...

Agora acho que vai dar tudo no mesmo!
Como é possível as coisas darem tão erradas na vida de uma só pessoa?
E porque eu tinha que ser essa pessoa?
Não adianta mesmo reclamar !
Mas não mudo o que penso ser certo...e sigo meu caminho!

sexta-feira, 10 de abril de 2009

Muitas noites...Pouco sono!

 Acreditem, não era pra eu estar chateada!Eu já sabia muito bem do que se tratava!
 Simplesmente não havia maneira de controlar a situação,estava acima de minha vontade...eu já havia prometido não me preocupar em não me decepcionar! Eu já sabia como era...tinha que esta preparada...mas eu não estava

Quem sou eu

Minha foto
Lucytown, Belgium
Lucy Camêlo nem mais nem menos.

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